La distopía íntima
Hay semanas en las que la vida deja de parecerse a sí misma. No hablo de grandes catástrofes visibles, ni de cielos partidos por relámpagos, ni de ciudades arrasadas por el estruendo (que también nos habitan, por desgracia). Hablo de algo más silencioso, más fino, más cruel. Hablo de ese instante en que lo cotidiano empieza a adquirir una textura extraña, como si el mundo siguiera usando los mismos muebles, las mismas puertas, la misma luz de la tarde, pero hubiera perdido su alma por el camino. ...